Livros de Cabeceira

O Capitão Saiu para o almoço e os marinheiros tomaram conta do navio - Charles Bukowski

"Não sou boa companhia, não gosto de conversar. Não quero trocar idéias - ou almas. Sou apenas um bloco de pedra para mim mesmo. Quero ficar dentro do bloco, sem ser perturbado. Foi assim desde o começo. Resisti a meus pais, resisti à escola e depois resisti a tornar-me um cidadão decente. O que quer que eu fosse, fui desde o começo. Não queria que ninguém mexesse com isso. E ainda não quero."

quarta-feira, 17 de agosto de 2011

Paul Auster - A Invenção da Solidão

"A morte priva um homem do seu corpo. Na vida, um homem e seu corpo são sinônimos: na morte, há o homem e há o seu corpo. Dizemos: 'este é o corpo de x', com se esse corpo, que antes era o próprio homem, não algo que o representava ou que pertencia a ele, mas sim o próprio homem chamado X, de repente não tivesse nenhuma importância. Qulando um homem entra em uma sala e apertamos sua mão, não temos a sensação de que cumprimentamos a mão dele, ou o seu corpo, mas sim a ele mesmo. A morte modifica isso. Este é o corpo de X e não X. A sintaxe é totalmente diferente."

Jorge Luis Borges

"...julgo a literatura de um modo hedonista. Isto é, julgo a literatura de acordo com o prazer ou a emoção que me dá."

A Passagem Tensa dos Corpos - Carlos de Brito e Mello

"A paz prometida ao falecido camufla a verdadeira e única paz oferecida pelo falecimento, a saber

a paz de quem, acompanhando o féretro, constata que ainda não foi a sua vez."

Jack Kerouac - On The road

"...para mim, pessoas mesmo são os loucos, os que estão loucos para viver, loucos para falar, loucos para serem salvos, que querem tudo ao mesmo tempo agora, aqueles que nunca bocejam e jamais falam chavões, mas queimam, queimam, queimam como fabulosos fogos de artifício explodindo como constelações em cujo centro fervilhante - pop! - pode-se ver um brilho azul e intenso até que todos 'aaaaaaah!' Como é mesmo que eles chamavam esses garotos na Alemanha de Goethe?"

Enrique de Hériz - Mentira

"Em poucas palavras: nem mesmo na memória os mortos sobrevivem. Não estão debaixo da água. Não estão em lugar algum; nisso consiste estar morto. A palavra lugar é para os vivos."

Marcel Proust

"A verdadeira vida, a vida por fim esclarecida e descoberta, a única vida, pois, plenamente vivida, é a literatura".